Dizem que eu ando muito auto-ajuda...
Não fumo. Não bebo. Tenho alergia a gatos e nem sempre tenho algum comentário assertivo, digamos que relevante.
Não é sempre que tenho uma boa história pra contar e não é sempre que tem alguém pra ouvir.
Prefiro ouvir à falar. Observar do que ter uma participação mais central em um debate.
O mistério me envolve e a inteligência me atrai.
É que eu fico tomando nota mentalmente pra depois levar a situação adiante, diante do teclado, de uma forma que eu possa ter total controle das coisas, mesmo que às vezes, esta seja uma das poucas situações que controle seja algo que eu não tenha.
Pois é, não sou o tipo de gente julgada nesses meios sociais como interessante. Durmo cedo, acordo cedo, falo pouco, assisto tv e leio jornal.
Não tenho um best seller indicado pelo New York Times - pois se tivesse você já havia de saber - e nem tenho a pretensão de ter.
Vivo diariamente essa dificuldade de organizar pensamentos e botá-los em uma folha de papel.
Esse é o dilema de quem precisa organizar essa confusão mental. Uma, duas, três linhas escritas. Pronto. Apago quatro.
Não é sempre que consigo escrever, não é sempre que quero escrever. Eu só escrevo quando eu quero. Meu processo criativo é teimoso.
Escrever dói. É um processo angustiante, ansioso...
Dói colocar diante da aprovação de terceiros aquilo que você criteriosamente julga. Julga e tem medo de ser julgada. Poderia escrever uma porcaria qualquer e desprender-se daquilo naturalmente jogando ao vento, em uma gaveta, dentro de uma caixa qualquer. Uma caixa de email que guarda todos os seus escritos esperando sabe-se lá o que.
Dói manter pose de criativo (na melhor foto de escritor com cigarro na mão) quando não sai nem uma vírgula.
Não fumo. Não bebo. Tenho alergia a gatos, nem sempre um comentário assertivo interessante, e pânico de folha em branco.
